[Alex Colville. Stove.]
Escribo diarios íntimos.
Mi maestra de yoga: "Hoy terminé
mi relación de ocho años con un vendedor
de seguros." La mesera del chino: "De niña
metía los dedos en todos los agujeros
de la casa, mi madre los untó con grasa de cerdo."
La vecina del 609: "¿Imaginas ser la maestra
de los futuros astronautas? Pasar lista a Armstrong
y bajarle calificación por llevar el cuello sucio. Citar
a los padres de Gagarin debido a su falta de interés
en las ciencias naturales." Dejo en la estufa
el tazón blanco que mi abuela me regaló
al graduarme: lo llené de salvavidas verdes.
En el refrigerador solo guardo llaveros
y la fruta congelada que robo.
Cambio las sábanas, en el colchón una gran mancha rojiza,
pienso en un croquis de las farmacias
en las que he comprado tampones desde mi adolescencia.
"Por la tarde fui a nadar. A la mitad de la clase me vino la regla.
Terrorismo en el 90% de los países del tercer mundo."
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